TODO ERA AZUL ─ Miguel Hernández

Todo era azul delante de aquellos ojos y era
verde hasta lo entrañable, dorado hasta muy lejos.
Porque el color hallaba su encarnación primera
dentro de aquellos ojos de frágiles reflejos.

Ojos nacientes: luces en una doble esfera.
Todo irradiaba en torno como un solar de espejos.
Vivificar las cosas para la primavera
poder fue de unos ojos que nunca han sido viejos.

Se los devoran. ¿Sabes? Hoy soy feliz. No hay goce
como sentir aquella mirada inundadora.
Cuando se me alejaba, me despedía del día.

La claridad brotaba de su directo roce,
pero los devoraron. Y están bramando ahora
penumbras como el pardo rubor de la agonía. 

PARA CUANDO LA MUERTE ─ Roque Dalton

 (De México, 1962)

Para cuando la muerte con sus pájaros
de espuma negra brote de mi piel
para cuando mis huesos interroguen
al aire por sus jugos y mareas
y del ojo caído las raíces
eleven sus rituales desolados
para cuando ya sea el substituido
por los caminos el único que falta
para cerrar la cuenta de los pasos del día
mis palabras ahogadas seguirán animando
en tu cuerpo de plata de cosecha madura.

Al olvido tenaces dimos muerte completa
viajeros de la misma religión amorosa.

(De: La ternura no basta)

"Con cuidado y amor, en homenaje al pueblo revolucionario de Cuba" preparó Roque Dalton esta antología, la cual concluyó en 1973, antes de su regreso a El Salvador, último viaje de retorno.

 

 

SEGUNDA POESIA VERTICAL ─ Roberto Juarroz

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 Cada uno se va como puede,
unos con el pecho entreabierto,
otros con una sola mano,
unos con la cédula de identidad en el bolsillo,
otros en el alma,
unos con la luna atornillada en la sangre
y otros sin sangre, ni luna, ni recuerdos,
Cada uno se va aunque no pueda,
unos con el amor entre dientes,
otros cambiándose la piel.
unos con la vida y la muerte,
otros con la muerte y la vida,
unos con la mano en su hombro
y otros en el hombro de otro.
Cada uno se va porque se va,
unos con alguien trasnochado entre las cejas,
otros sin haberse cruzado con nadie,
unos por la puerta que da o parece dar sobre el camino,
otros por una puerta dibujada en la pared o tal vez en el aire,
unos sin haber empezado a vivir
y otros sin haber empezado a vivir.
Pero todos se van con los pies atados,
unos por el camino que hicieron,
otros por el que no hicieron
y todos por el que nunca harán.

ARRABAL DE NIEBLA ─ Raúl González Tuñón

Honda piedra, la luna está esperando
en la íntima patria del silencio.
Y el recuerdo en el patio de la sombra
pozo sin pozo; el río gris del tiempo.
Donde la enamorada del muro deja un claro,
"He vuelto", escribo. Al fin ha regresado
el cónsul de los circos trashumantes y el sueño
de los poetas pobres y los graves linyeras.

Un acordeón pronuncia desde el muelle
un nombre de saudade con glicinas
y ha despertado al grillo en donde yacen
crónicas de las huelgas de Vasena
y el organito que antes adornara
el suburbio del gas y la paloma.
Campanas subterráneas, sumergidas
ciudades mágicas que habitó la infancia.

Salid a verme, vengo de los muertos
en busca de países que he perdido.
La armónica en la calle del verano,
el fiacre por las rutas del crepúsculo,
aquella luz, la dulce voz, el viejo tango.