Honda piedra, la luna está esperando
en la íntima patria del silencio.
Y el recuerdo en el patio de la sombra
pozo sin pozo; el río gris del tiempo.
Donde la enamorada del muro deja un claro,
"He vuelto", escribo. Al fin ha regresado
el cónsul de los circos trashumantes y el sueño
de los poetas pobres y los graves linyeras.
Un acordeón pronuncia desde el muelle
un nombre de saudade con glicinas
y ha despertado al grillo en donde yacen
crónicas de las huelgas de Vasena
y el organito que antes adornara
el suburbio del gas y la paloma.
Campanas subterráneas, sumergidas
ciudades mágicas que habitó la infancia.
Salid a verme, vengo de los muertos
en busca de países que he perdido.
La armónica en la calle del verano,
el fiacre por las rutas del crepúsculo,
aquella luz, la dulce voz, el viejo tango.
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